Les citations impossibles

Les citations impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une infinité de ses anciens manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des fictions oubliées, marquées d’une épine intérieure qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, empruntant la voie de l'admiration les consumer jusqu’à ne céder que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première illustration. Tandis que la finales rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, nette comme par exemple tracée par une doigt indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et toutefois, elle lui semblait claire et nette, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait un récit de rue, un imprévu, une ouverture. Le futur, il vit ce acte différents propice reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indice phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus mystérieuse. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait s'estomper autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition comparable fit la une. Le feu ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le destin. Jour postérieur aurore, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange maquignonnage. À n'importe quel incinération d’un concède ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes intrigues et se mit à marquer ces prédictions déguisées en récits. Sous le sobriquet de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité éventuelle. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla remplir lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine noir, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées postérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son pseudonyme de rédaction, fut retrouvé sans vie propice à bien cet sujet. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un gerbe, mais la chose la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 offrait une démarche impossible à ignorer. Il démarra à étiqueter un progrès dans la forme même des signaux. Là où les premières citations décrivaient des des festivités palpables, de nouvelles visions prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des évènements plus tard. Une suite d’initiales, une communication partielle, quoi que ce soit décrit de manière poésie mais flagrant. Et extraordinairement, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire par exemple une interprétation d’avenir, devenait à la minute une forme d'art mystique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses envies, ses décryptage anciennes. Il découvrit que quelques répliques émergent dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le gerbe ne parlait plus uniquement du entourage, il parlait voyance olivier de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sentiment, ramenait des cartomanciens de ses domaines intérieurs à savoir des éclats de vitre réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un solitaire mot, parfaitement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à un récit ancien : une visite dans un fabrique délaissé où il avait trouvé une démodée poste de travail à ordonnancer rouillée. Il y avait marqué ce mot par divertissement, sans savoir origine. Le destin, la façade de cet ateliers s’effondra, offrant l’évacuation d’un quartier total. Le feu était remonté dans le cours de la destinée. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les répliques impossibles brûlaient dans son être tels que des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore réellement.